La majestuosa estructura de ferro de l’antic Mercat del Born s’alça davant nostre i acull les nostres passes en traspassar les seves portes. Entrar al seu interior té quelcom de màgic, de ritual iniciàtic, de traspassament a un espai diferent, a una altra dimensió, t’embolcalla un aire tocat per la llum especial que travessa els vitralls, les seves dimensions t’empetiteixen. Avançant apareix al nostre davant la barana que marca el perímetre de les ruïnes excavades  a un nivell inferior. El pes dels colors marrons i beiges de la pedra es contraposa amb la lleugeresa del ferro  colat, de la fusta de la taulada subjectada per una teranyina de ferro.

Un món passat s’obre als nostres peus, un carrer, un clavegueram, un rec, portes i parets, pous, desaigües. Una escala de cargol de pedra ens assenyala la pujada a un pis, i aquesta escala em dóna consciència del passat, de les vides que van viure aquest espai, de les històries que van succeir, no els grans esdeveniments sinó el quefer diari, les petites preocupacions, les converses, les corredisses dels nens, el patiment dels malalts, de la gent gran, la vida i la mort. Mil històries, mil vides viscudes com a úniques i en canvi, repetides fins a la sacietat, fins als nostres dies. Coses, fets que es repeteixen tantes vegades com a persones. Moments de felicitat, moments de desencís, discrepàncies. Observadors de l’esdevenir, aquelles persones van viure la transformació de la ciutat, l’enderrocament de milers de cases, de les seves cases, dels seus negocis, per obrir altres negocis, per ocupar altres cases, per construir una altre vida i donar pas a una nova ciutat que es transformava, que es reinventava i s’adaptava.

D’aquí a tres segles, si això no ha fet un pet, la ciutat que veiem transformar-se amb el nostre beneplàcit o sense ell,  haurà seguit el seu camí. Les nostres vides, les nostres preocupacions formaran part d’unes ruïnes de pedra a on qui les miri podrà inventar-se mil històries viscudes abans d’ells.

La majestuosa estructura de hierro del antiguo Mercado del Borne se levanta ante nosotros y acoge  nuestros pasos al traspasar sus puertas. Entrar a su interior tiene algo de mágico, de ritual iniciático, de traspaso a un espacio diferente, a otra dimensión, te envuelve un aire tocado por la luz especial que atraviesa los vitrales, sus dimensiones te empequeñecen. Avanzando aparece delante nuestro la barandilla que marca el perímetro de las ruinas excavadas a un nivel inferior. El peso de los colores marrones y beiges de la piedra se contrapone con la ligereza del hierro fundido, de la madera del tejado sujetado por una telaraña de hierro.

Un mundo pasado se abre a nuestros pies, una calle, un alcantarillado, una reguera, puertas y paredes, pozos, desagües. Una escalera de caracol de piedra nos señala la subida a un piso, y esta escalera me da conciencia del pasado, de las vidas que vivieron este espacio, de las historias que sucedieron, no los grandes acontecimientos sino el quehacer diario, las pequeñas preocupaciones, las conversaciones, las carreras de los niños, el sufrimiento de los enfermos, de la gente mayor, la vida y la muerte. Mil historias, mil vidas vividas como únicas y en cambio, repetidas hasta la saciedad, hasta nuestros días. Cosas, hechos que se repiten tantas veces como personas. Momentos de felicidad, momentos de chasco, discrepancias. Observadores del devenir, aquellas personas vivieron la transformación de la ciudad, el derribo de miles de casas, de sus casas, de sus negocios, para abrir otros negocios, para ocupar otras casas, para construir otra vida y dar paso a una nueva ciudad que se transformaba, que se reinventaba y se adaptaba.

De aquí a tres siglos, si esto no ha petado, la ciudad que vemos transformarse con nuestro beneplácito o sin él, habrá seguido su camino. Nuestras vidas, nuestras preocupaciones formarán parte de unas ruinas de piedra donde quién las mire podrá inventarse mil historias vividas antes que ellos.